Внезапно снова актуально

Опять (уже в который раз за ЖЖжизнь) паникую, что пропадёт всё написанное тут. У меня ж не мимолётные впечатления тут пишутся, у меня тут биография и факты, воспоминания и всё такое ("жизнь" называется). Сходила опять освежила dreamwidth - из всех дубликатов он, похоже, единственный до сих пор держится. Попутно пошарилась по актуальным советам, сохраняю себе:

( Read more... )

Но куда податься, если ЖЖ убьют - я не знаю. И не надо мне тут рассказывать про дзен-помойку, телеграм-трепло и вк-хаос - знаю про них, мне там неуютно. Дневники, которые diary.ru, померли, а нынешний вариант недружелюбный какой-то - без регистрации не пускает, а мне бы глянуть, как оно выглядит изнутри. Раньше было вырви-глаз-как-ужасно. Blogger тоже не вариант - и интерфейс так себе, и платформа опять же - кандидат на вылет из наших пространств... В общем, склоняюсь пока к ВК, там хотя бы можно тэговую систему создать и людей отыскать немимолётных, но это совсем не то, что мне хотелось бы.

( Read more... )

Притча о трёх семенах

И были посланы три семени на Землю в час, когда солнце становится бледным, а ветер заунывно разучивает длинные песни.

Первое семя упало на камень, покрытый тонкой плёнкой льда. И сказало оно: «Я не буду спать в этой пустоте. Я не буду мечтать, я буду действовать немедленно!» И попыталось оно прорасти силой своей воли. Выпустило оно хрупкий, прозрачный росток, похожий на нить паутины. Но пришёл ветер-испытатель и смял его, ибо не было у того ростка ни силы, ни корня, лишь спешка.

Второе семя упало на тёплую навозную кучу у стены человеческого жилища. И сказало оно: «Зачем мечтать, когда можно просто лежать? Здесь тепло и сытно». И погрузилось оно в сон, похожий на забытьё, и не видело снов, и не слышало шёпота звёзд. И пролежало оно так до весны сытое, но пустое внутри, и дало оно потом чахлый побег, лишённый радости.

Третье семя упало в чёрную холодную землю, и снег укрыло его тяжёлым белым покрывалом. И было ему темно, и холодно, и одиноко. И сказало оно: «Я ничего не вижу и не знаю, что я такое. Но раз мне дана эта тишина — я буду слушать. Раз мне дан этот холод — я научусь хранить тепло. Раз мне дана эта тьма — я буду мечтать».

И стало оно мечтать. О солнце, которого не видело. О цветке, формой которого ещё не обладало. О пчеле, жужжания которой не слышало. И мечта его была так ярка и так тепла, что холод вокруг не стал болью, а лишь временем. И тьма не была тюрьмой, а стала мастерской. И тишина была не пустотой, а стала пространством для музыки, что звучала внутри него.

( Read more... )